Gira la cuchara

By Pseudomona

Es constante el frío en la desierta calle del alma. Calle que es tan larga, extiende sus alas y abreva en la dócil marea de tu mirada. Un aroma a manzana, cardamomo y canela flota sutil como un suspiro, endulzando meloso el té de la mañana. Galopantes llegan a mí una a una las letras que después yo mezclo con una cuchara. Y entre el té, el frío y la mañana, pienso:

Si las caricias fueran canciones

Tomarían forma de balada

Un beso anhelado

Vendría a ser una romanza

Un íntimo abrazo

Se convertiría seguro en un huayño.